Максим Феликсович
Почетный Форумчанин
- Регистрация
- 19.04.11
- Сообщения
- 3.834
- Реакции
- 6.163
- Баллы
- 308
- Город
- Комсомольск
Не моё...
"В городе кончился бензин. Третьи сутки. Заправки стояли мёртвые, вдоль трассы выстроилась очередь из машин. Мужик в грязной кепке сидел на пластиковой таре и кричал в телефон: «Нету! Всё выгребли!»
Андрей смотрел на стрелку, а стрелка лежала. Дохлая. Сосед выручил: двадцать литров по пятьсот рублей за каждый литр. Скидка, сказал, как земляку. Мог бы и по тысяче.
Залил и поехал. К отцу. Дорога пустая. Трасса через тайгу, вдоль реки. И мысли под стать: тяжёлые, медленные, как вода в омуте.
Отец сидел на крыльце, чинил квадроцикл. Поднял голову и не всплеснул руками, не бросился обнимать. Кивнул:
— Здорово. Надолго?
— За бензином, пап.
— Допрыгались.
Раньше Андрей смеялся. Две бочки в сарае — зачем? По двести литров каждая. Девяносто второй, девяносто пятый. Каждую осень обновляет. «Пап, в любом ларьке бензин». А отец молчал и смотрел в сторону леса.
Теперь Андрей стоял в этом сарае и чувствовал себя дураком.
Отец накачал канистру, протянул:
— Денег не надо. Приедешь в выходные и на рыбалку сходим.
Андрей пообещал. И вспомнил: прошлый раз обещал на Новый год. Три года назад.
Машина завелась. Стрелка пошла вверх. Андрей вырулил на дорогу, глянул в зеркало — отец стоял на крыльце. Не махал. Просто стоял и смотрел вслед.
И тут его как ударило: он не за бензином приехал. Он приехал за этим взглядом. За этим молчанием. За вопросом, на который три года не мог найти ответ.
В город он въехал под вечер. На въезде — та же заправка, та же очередь, тот же мужик в грязной кепке. Андрей проехал мимо."
vk.ru
"В городе кончился бензин. Третьи сутки. Заправки стояли мёртвые, вдоль трассы выстроилась очередь из машин. Мужик в грязной кепке сидел на пластиковой таре и кричал в телефон: «Нету! Всё выгребли!»
Андрей смотрел на стрелку, а стрелка лежала. Дохлая. Сосед выручил: двадцать литров по пятьсот рублей за каждый литр. Скидка, сказал, как земляку. Мог бы и по тысяче.
Залил и поехал. К отцу. Дорога пустая. Трасса через тайгу, вдоль реки. И мысли под стать: тяжёлые, медленные, как вода в омуте.
Отец сидел на крыльце, чинил квадроцикл. Поднял голову и не всплеснул руками, не бросился обнимать. Кивнул:
— Здорово. Надолго?
— За бензином, пап.
— Допрыгались.
Раньше Андрей смеялся. Две бочки в сарае — зачем? По двести литров каждая. Девяносто второй, девяносто пятый. Каждую осень обновляет. «Пап, в любом ларьке бензин». А отец молчал и смотрел в сторону леса.
Теперь Андрей стоял в этом сарае и чувствовал себя дураком.
Отец накачал канистру, протянул:
— Денег не надо. Приедешь в выходные и на рыбалку сходим.
Андрей пообещал. И вспомнил: прошлый раз обещал на Новый год. Три года назад.
Машина завелась. Стрелка пошла вверх. Андрей вырулил на дорогу, глянул в зеркало — отец стоял на крыльце. Не махал. Просто стоял и смотрел вслед.
И тут его как ударило: он не за бензином приехал. Он приехал за этим взглядом. За этим молчанием. За вопросом, на который три года не мог найти ответ.
В город он въехал под вечер. На въезде — та же заправка, та же очередь, тот же мужик в грязной кепке. Андрей проехал мимо."